Von Helga Rougui
Eingestellt haben sie mich als Auffüllerin, ein Job, den ich leicht neben meinem Studium bewältigen konnte. Morgens, bevor die Vorlesung oder das Seminar um 11 Uhr 15 begann, war ich von 8 bis 10 Uhr im Supermarkt und räumte Margarinedosen ins Regal, türmte Butterpäckchen in die Kühltheke, sortierte Freilandeier zu Freilandeiern und Bioeier zu ihresgleichen.
Unangenehm waren die Tage, an denen ich zur Obstabteilung abkommandiert wurde, und zwar immer dann, wenn die unterbesetzt waren, aber doch Großputz angesagt war, was alle drei Tage vorkam. Man glaubt ja nicht, wie widerwärtig sich Obst und Gemüse benehmen, wenn es unbemerkt in eine Ecke rollt und dort in der Wärme alles mögliche entwickelt an Gestank, Fäulnis und Verkommenheit. An solchen Tagen wusste ich, dass ich mein mageres Salär redlichst verdient hatte. Überhaupt waren wir, das Heer der Auffüllerinnen, die Sklaven am untersten Ende der Nahrungskette im Laden. Wir waren die, die vom System zuerst gefressen wurden.
Eines Tages kam unser Substitut auf die Idee, vor deren Umsetzung wir uns alle seit langem gefürchtet hatten. Es gab in der Obst- und Gemüseabteilung ein vier Meter breites Regal, zwei Meter hoch und einen Meter tief, das seit ich weiß nicht wievielen Jahren nie bewegt worden war. Jeder, der in der Abteilung was zu sagen hatte, hatte sich darum herumgedrückt, es zu verschieben, und man konnte nur ahnen, wie es dahinter aussehen würde.
Am besagten Morgen waren ich und zwei andere auch wieder der Obstabteilung zugewiesen. Wir versammelten uns vor dem Monstrum, rechts und links fassten zwei kräftige Kerle vom Lager an und wir drei Frauen zogen vorne, so fest wir konnten.
Hau ruck. Ruck.
Noch ein Stück.
Nach
vorn.
Nun stand das Trumm im Raum, ein schmaler Gang zwischen seiner Rückseite und der Wand dahinter war entstanden. Und wir staunten – da war auch eine Tür. Übermalt mit der gleichen Farbe wie die Wand und daher fast nicht zu unterscheiden von dem sie umgebenden Gemäuer. Aber ein Schlüsselloch war gut sichtbar und das Loch für einen Türgriff war vorhanden. Der Türgriff selber aber fehlte und einen Schlüssel sahen wir auch nirgendwo.
– Die wurde sicher seit Jahren nicht geöffnet, murmelte einer andächtig, vielleicht seit Jahrzehnten nicht.
Wir zogen und schoben das Regal noch weiter vor, und da kam auch schon der Substitut mit dem Mann vom Schuhreparatur- und Schlüsseldienst, der seinen Stand im Vorraum hatte. Nach ein paar Minuten war das Schloss geknackt und ein dünner Draht diente als provisorische Klinke, und nun standen wir zu siebt in einer Reihe nebeneinander vor der Tür.
Niemand rührte sich, niemand sagte etwas, alle guckten.
Plötzlich räusperte sich jemand.
Der Chef.
Stand hinter uns.
Keiner hatte gehört, wie er näher gekommen war. Nun aber stand er da und musterte uns. Er zog eine Augenbraue hoch und meinte süffisant:
– Was wird das hier? Eine heilige Messe? Gebete zum Gott der exotischen Obstsorten? Habts eine Sekte gegründet?
Ich dachte noch, da irrt er sich, hier ist doch gar kein Obst, als er auch schon weiterredete.
– So, los, marsch, marsch, das Regal zurückgeschoben und aufgefüllt, aber dalli.
Einer wagte noch zu bemerken:
– Aber wir haben doch noch gar nicht sauber-
– Das brauchts nicht, seht ihr da irgendwo Dreck? Und hier wird nicht gefragt, sondern gemacht, was ich sage. Herr Klein, kommen Sie mal mit ins Büro. Sofort.
Unser Substitut dackelte hinter dem Alten her und wirkte grad womöglich noch kleiner, als sein Name es schon besagte.
Und wir?
Wir haben selbstverständlich umgehend gehorcht und das Regal brav zurückgeschoben und sind dann unserer Arbeit nachgekommen.
Natürlich nicht, ohne vorher einen winzigkleinen Blick hinter die ominöse Tür riskiert zu haben.