Von Eleni Liaskou
Sie sagen, ich würde nicht leben. Ha! Ich habe alle fünf Lebensfunktionen: Ich kann mich vermehren, ich wachse, ich kann mich am Leben erhalten, mich heilen, und ich kann reifen. Ha! Gerade sie sagen das! Gut, sie haben alle fünf Kontinente besiedelt, aber sobald es auch nur ein bisschen nass ist, krepieren sie. Dann zucken sie noch ein paar Minuten und hängen leblos in den Fluten. Ich dagegen, ich und meinesgleichen, wir haben wirklich jeden Teil der Erde besiedelt. Wir sind unsterblich. Zwar werde ich hier in dieser Enge bald sterben, aber meine Vorfahren sind auch ich, da ich mich mittels Zellteilung vermehrt habe. Ein Teil von mir ist weg, der andere bleibt da. Ich bin ich und noch Millionen andere. Das was hier zwischen zwei Glasplatten herumschwimmt, ist nur ein Teil von mir. Das könnt ihr nicht. Ihr dagegen müsst im Laufe eines würdelosen Gerangels, bei dem ihr eure Körper verknotet, eine vorproduzierte (übrigens defekte) Zelle absondern, die sich mit einer (ebenfalls unvollständigen) verbindet, und dann entsteht da etwas, das erst mühevoll wachsen muss, bis es eines von euch ist. Abhängig von der Lebensfunktion eines von euch.
Na schön, um zu leben, brauche ich eine Zelle. Keine beliebige, wir sind wählerisch. Hochspezialisiert! Und wenn mal eine nicht passen sollte, dann mutieren wir eben. Und zack! wird sie angebohrt. Oder wir lassen uns sanft von der Zellwand einhüllen, um dann in sie einzudringen. Was für ein Gefühl!
Ich nehme wahr, wie meine Kollegen unruhig werden. Kollegen oder Verwandte. Bei uns und in Österreich ist das das gleiche. (Ich verzichte hier aufs Gendern, denn wir sind sächlich. Oder besser gesagt, wir sind neutral, denn wir leben. Jetzt höre ich auch die Schreie meiner Kollegen: „Das Auge! Das Auge!“ Ich dagegen weiß, dass es sich um ein ganz banales Exemplar Eurer Spezies handelt. Ein Mensch eben, vielleicht ein bisschen schlauer, ein bisschen begabter, ein bisschen mutiger. Oder eben nur mit mehr Geld, dass er sich so ein Mikroskop leisten kann. Mir kann er keinen Schrecken einjagen. Ich weiß, ich weiß; in ein paar Tagen oder gar Stunden bin ich weg, aber ein Teil von mir wird weiterleben; wahrscheinlich ewig, oder eben so lange, wie Leben möglich ist auf dieser Welt, die ihr gerade kaputtmacht. Aber wir werden euch überleben, das tröstet uns.
Und das Auge ist wieder weg. Es hat uns ein paar frische Zellen hinterlassen, die wir gleich anbohren werden, um uns zu vermehren. Er hätte uns ruhig Guten Appetit wünschen können.
Jetzt ist es ruhig. Diesmal habe ich keine Zelle abbekommen. Meine Kollegen/ Verwandten sind am Kauen. Vereinzelt höre ich noch Bohrgeräusche, häufiger dagegen das leise Brausen der DNA in den Zellen.
Es ist dunkel. Das Auge schläft. Wir dagegen schlafen nie, wir sind immer auf der Lauer, immer auf der Suche nach der passenden Gelegenheit.
Doch jetzt höre ich etwas. Ein Schnaufen. Ein Lebewesen, dass sich verformen muss, um Sauerstoff einzusaugen, wie würdelos! An der Erschütterung merke ich, dass es sich auf uns zubewegt. Da geht das Licht an. Meine Kollegen/Verwandten halten kurz im Kauen und Blubbern inne. Etwas ist anders als sonst. Zu dieser Uhrzeit geht das Auge für gewöhnlich nicht ans Mikroskop. Es betrachtet uns lange, lange, lange. Dann höre ich seine Stimme:
„Hört mir zu, meine kleinen Freunde!“ – Freunde? Sonst nennen sie uns Parasiten. Erstaunt schauen wir uns an.
Das Auge redet weiter: „Lass uns eine Abmachung treffen!“ – Abmachung? Mit jemandem, der uns töten will? Unsere Art ausrotten will? Das kriegt er zwar nicht hin, aber die Absicht zählt. Völkermord.
„Passt auf, meine Kleinen. Ihr mutiert noch ein bisschen, das könnt ihr ja schon prima, aber diesmal auf eine bestimmte Weise. Dann infiziert ihr uns, wie immer. Wir ertragen ein paar Symptome: Schnupfen, Heiserkeit, vielleicht sogar ein bisschen Husten oder meinetwegen auch erhöhte Temperatur. Nach einem Tag geht es uns besser, und dann – und gerade das ist die spezifische Wirkung der Infektion – bekommen wir die unbändige Lust, nach draußen zu gehen, zu feiern, wilde Parties zu veranstalten und wildfremde Menschen zu umarmen und zu küssen. Am besten mit so viel Schleimhautkontakt wie möglich. Was glaubt ihr, wo wir überall Schleimhäute haben! Und mit so vielen Nerven darinnen. Ihr werdet euch mit Freuden rasend schnell vermehren. Und immer neue Menschen infizieren. Für ein Weilchen sind wir dann immun gegen euch. Aber da ihr so fleißig mutiert, geht nach einem Jahr die Feier von neuem los. Jedes Jahr ein Fest! Für uns und für euch! Deal?“
Ich musste schon ein bisschen nachdenken. Meine Kollegen/Verwandten schauten mich an. Ein immerwährendes Fest, mit Pausen dazwischen, die wir zur Vorbereitung nützen würden wie die Menschen sich auf ihre Feste vorbereiten, Geschenke verpacken, Eier verstecken – wir verstecken uns dann auch und verpacken uns neu. Wir ziehen uns unsere besten neuen Spikes an und besteigen eure Schleimhäute. Dann schauten alle mich an und da sagte ich entschlossen: „Nein!“
„Aber warum denn nicht? Das ist das beste für euch. Und für uns! Party ohne Ende!“
Ich ergriff das Wort:
„Überleg doch mal, falls das der matschige Zellhaufen, den du Gehirn nennst, es zulässt. Ihr seid passionierte Völkermörder. Was sind die 17 Millionen, die wir auf dem Gewissen haben gegen die Leichenberge, die ihr in eurem letzten Krieg hinterlassen habt? Und die Hungertoten? Ihr müsstet es besser wissen. Euch ist gesagt worden, was gut ist. (Micha, Kapitel 6, Vers 8). Aber ihr seid bestimmt dazu, Böses zu tun. Wir auch. Wir haben Lust dazu, Böses zu tun. Einfach so. Auch wenn es uns schadet. Auch wenn es uns das Leben kostet. Aber wir leben ja angeblich nicht. Ihr seid böse, wir sind böse. Das ist die Kontingenz des Bösen.“
Da wird es wütend. Das Auge brüllt. „Ihr Scheißviecher! Ich mach euch alle kaputt.“ Ich spüre, wie wir durch die Luft fliegen. Knirschend zersplittert die Glasplatte. Jetzt ist es vorbei mit den frischen, leckeren Zellen jeden Tag. Ich werde sterben. Nein, nur ein Teil von mir stirbt. Ich lebe, in vielen verschiedenen Zellen, in vielen verschiedenen Menschen. Ich bin unsterblich!
V1