Von Clara Sinn

Manche schrieben Morgenseiten, er schrieb Tripseiten.

Zeug wie Zellophan… irgendwas, sie konnte es nicht mehr … wiedergeben … irgendein Drehkreuz, das zu einer transparenten Tiefsee zerschmolz …

aber das Mädchen mit den Kaleidoskopaugen hatte sie berührt.

Sie schaute in den Spiegel.

Wollte endlich wissen, was es auf sich hatte …

Immer größer werdende Kreise, Kugeln, die entschwebten, sich ausdehnend, ganz unendlich. Immer noch war ihre Devise, ich will nicht leiden und erst jetzt fügte es sich ihr. Nichts Ungeliebtes mehr. Da. Kein Leid. Angekommen. Bei Normalnull.

Ein fröhliches Herz schaut alles freudig an. Wer hatte das nochmal …?

Aber da hatte sie schon dieser vorwitzige Blitz mitten ins Gedärm getroffen.

Nichts Ungeliebtes mehr da, ist: kein Leid. Und alles als halb volles Glas angeschaut, tröstet. Mir liebender innerer Zeuge sein. Statt ununterbrochen verurteilender Richter. Mir unschuldig grenzenlos bejahende, stärkende, verstehende, annehmende Stimme.

Klar sehende Liebende.

Sie hatte blindlings geheiratet, verliebt, mit allem, was dazu gehörte, kurze, zerfaserte Jeansshorts und Musselinblüschen, natürlich auch in Weiß, mit ebensolcher Stickerei. Den hauchzarten Hut mit riesiger Krempe und schwerem Blütenbesatz hatte sie noch. Wenn auch längstens nicht mehr in Gebrauch, wieso um alles in der Welt nicht mehr?

Sie hatte keineswegs blindlings geheiratet, sondern wie es stimmiger gar nicht ging. Wie die Seelen passten! Die gigantischen Zellophanblumen und die großen Hutblüten. Jetzt fiel ihr alles wieder auf. Seine rebellischen Träume und ihr aufrührerisches Outfit.

Immer noch trug sie diesen Kleidungsstil in sich. Wie er seine Verheißungen. Auch. Mitnichten war es nicht gut gegangen, sondern nur unterhalb der zu hoch angesetzten Wahrnehmungsschwelle. Wohlgeraten. Als wenn zwei in einer Drehtür stecken bleiben

und nicht nur herausfinden, sondern in jenem Zeitblick in eins fallen, da die zerflossen

sein wird und diese ferne wieder intakte Zukunft         

jetzt schon …

Und

sie merkte,

dass die Augen die Antwort wohl formulieren konnten

von einem erquicklich gereiften Körper,
einem sich erfreulich vollendenden Gesicht …

Wer wäre sie, wenn sie das all die Jahre schon hätte sehen können? Auf diese Weise. Anschwärmend. Als etwas einzig Wertvolles bewundernd, Weltkostbares verehrend. Keinerlei einschränkende Gedanken mehr. Auch nicht an ihn. Wie denn auch sonst?

Keinerlei vereitelten Sinn mehr. Sondern zugelassene Zugewandtheit. Zartlebigsein.

Nächtens träumte sie von Unglaublichem: hochgewachsene Irisblüten in sämtlichen Blau- und Lilatönen, stolzstrotzende Vergissmeinnicht, prächtigste schneeweiße Lilien …

Erst viel später fiel ihr ein, dass ihr Kopfputz ja ausschließlich Rosen trug …

 

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