Von Clara Sinn
Dieser meinte mit Liebe romantische Liebe.
Meinte, er hätte Chancen bei ihr. Mit seiner Art. Liebe.
Weil sie ihn aufgenommen hatte. In den Pool. Ihrer Kandidaten.
Dabei war sie aufgeschlossen. Für das Potenzial. Das er einzubringen hatte.
Er liebte seinen einzigen Sohn nicht und, das Entscheidende, diesen hoffnungslosen Fall abzuschließen, dass er eine Ehe auch unter rein romantischen Gesichtspunkten sah. Sehen musste. Als Liebessucher. Arg Liebesbedürftiger. Übel Liebesdarbender.
Sie fand ja ihren Vorschlag schlüssig. Sie würde 9.600 Euro Witwenrente bekommen.
Er lebte sein Leben. Sie ihres. Und mit dem Tode würde die Vereinbarung greifen.
Sie bekam runde 5.000, der Sohn den Rest. Jeden Monat. Lebenslang.
Aber er hatte kein Interesse, Kind und Enkel so versorgt zu haben.
Was sie gut verstand. Er kannte keine Liebe.
Er brauchte die.
Meinte, die käme. Mit der Frau. Wenn er es nur schaffte. Eine gute Beziehung aufzubauen. Und zu erhalten. Wie eine Garantie
geliebt zu sein. Sich liebesgeborgen wissen. Zu dürfen.
Sie hatte sich, um ihre endgültige Entscheidung zu fällen, einen Ingwer-Limetten-Tee aufgebrüht und sich mit ihrer dampfendend heißen Lieblingstasse gleich auf die Couch verzogen. Wo sie ihre Füße bequem hochlegen konnte.
Nackt
sorgfältig eingeschlagen in behagliches Fell. Tibetlamm. Ihr exklusiv bevorzugter Fußwärmer.
Gab sich ganz. Diesem Moment.
Des Spiels. Ihrer Zehen. Mit den langen gekräuselten, anschmiegsam weichen Fasern.
Und unzensiert freien Gedanken.
Dieser, hakte sie ihn ab, war blank.
Sie, die von je her überversorgt war in Punkto Geliebtwerden. Nichts anderes kannte.
Als in diesem Ozean schierer fragloser, zugewandt fürsorglicher Liebe zu schwimmen wie in einem ins Grenzenlose geöffneten und niemals enden wollenden warmen Bad.
Dieser meinte, etwas auferbieten zu können.
Es war der Versuch, einer Frau, die in achtstöckigen Etagentorten schwelgte, mit Knäckebrot kommen zu wollen.
Boaahhh…
traf sie da dieser Blitz,
dass ihr Selbstwert sehr wohl sehr stabil war, nur ihr finanzieller Selbstwert nicht so und sie keinen Deut besser dran war als er, besser war als er, sie ganz er war. Nur
in Grün …
genauso
bedürftig und hilflos
zugleich.
Als sie direkt ein Zweitblitz traf,
wie ginge finanzieller Selbstwert, wenn der nicht Knäckebrot, sondern Etagentorte wäre?
Und sie sah sich ihm ihre Hand reichen und ihre zweite anerkennend auf seine in ihrer so zärtlich wie nachdrücklich auflegen, als ob sie ihm zeigen wollte: Weißt du, ich finde gar keine angemessenen Worte, dir zu sagen, wie hoch ich anerkenne, wie weit du es gebracht hast, weithin leuchtendstes Beispiel eines Selfmademan, erfolgreich, reich …
und ich fürchte, ich will mir keine Versorgungsehe mehr leisten
…
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